Le 27 mai. 95 ans de ma mère.
LE MIRACLE
Elle avance avec précaution comme un funambule sans son balancier
Le gouffre en-dessous d'elle ouvre ses mâchoires
Je sens ses ongles sur mon bras comme les griffes d'un chaton
Je sens peser sur moi son squelette cassé
Et j'avance avec elle sur le trottoir mouillé
Attentif au miracle qui fait marcher sur les eaux ceux qui s'aiment.
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