Les mains rouges
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Avec les couchers de soleil
Avec les étoiles
Avec la mer et les îles
Il écrivait des poèmes
Il croisait ses fuseaux
Comme une dentellière aux doigts d'illusionniste
Souviens-toi comme c'était beau
Et sans problème
Le moulin tournait rond
La meule transformait les mots en farine blanche
Où Pierrot se roulait au clair de la lune
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Avec la peur
Avec les mauvaises nouvelles
Avec les salles d'attente et les sursis
Il écrit des poèmes
Il se sent frère des animaux
Qui n'ont pour vivre que l'instant
Et la terreur de ce qui est devant
Il voudrait n'avoir que leurs cris
Et l'empreinte de leur marche
Dans la boue
Mais il est né du côté des hommes
Et c'est pour toi qu'il écrit des poèmes en posant ses mains rouges
Sur les parois de papier