montmartre cimetiere.

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Le film qui m'a le plus marqué et avec lequel je vis depuis mon adolescence est "la passion de jeanne d'Arc" de Dreyer, interprété par Antonin Artaud, Michel Simon et celle qui est pour moi le visage même de la douleur et de l'espérance, Renée Falconetti.

                                                     Artaud et Falconetti

J'ai voulu lui rendre visite, apporter une rose rouge sur sa tombe au cimetière Montmartre. Lorsque j'ai demandé au responsable du cimetière où était sa tombe, il a paru étonné. De qui parlez-vous? Qui est cette personne? On ne m'a jamais demandé où elle était!

Il a regardé dans ses grands registres et a fini par trouver dans la 16ème division, la sépulture de Renée Falconetti, morte et inhumée en 1946.       

Une tombe aussi simple que possible. Un marbre gris.

Est-il possible que sous cette dalle, ce visage-là, ce visage de vie et de souffrance, soit emprisonné?

Nicole a posé sur la pierre, la rose rouge que nous avions apportée.

Elle a mis à coté d'elle le petit mot que nous avons écrit...

Et dans lequel nous évoquons une autre actrice, Anna Karina qui dans le film de Godard, "Vivre sa vie" regarde le film de Dreyer. 

Les yeux de l'une, les yeux de l'autre, la rencontre de deux destins, de deux souffrances... Le visage de Karina se fait miroir de celui de Falconetti... Et nous devenons miroirs nous-mêmes... 

      Video de Falconetti, Artaud et Karina... 

Liens sur le cimetière Montmartre. 

Cimetière Montmartre. Classement alphabétique. Calvaire et Saint-Vincent.

Sous les frondaisons du cimetière, les yeux de marbre blanc fermés par la rêverie de la mort, le buste du poète Henry Heine (1799-1858) nous fait lever la tête...

      Il n'aurait pas aimé qu'on érigeât sur sa tombe un tel monument. Il ne voulait qu'une pierre et une inscription : "Ici repose un poète allemand".

Et pendant des années sa volonté fut respectée. 

 Mais en 1901, ses admirateurs ont voulu lui rendre hommage et ont fait élever ce monument dont la sculpture est due à Ludwig Hasselriis.

La femme du poète, Augustine Crescence Mirat qu'il rebaptisa Mathilde n'a pour seule identité que d'être "Frau Heine"!  Madame Heine!

Ainsi en est-il des femmes des grands hommes... On ne les connaît que par leur mari, et encore! Les hommes des femmes célèbres, connaissent je l'espère, le même sort....

Les dernières années de Heine furent une longue agonie. Il était persuadé d'avoir la syphilis alors que plus vraisemblablement il souffrait d'une myopathie dont il subit les premières attaques paralysantes 13 ans avant sa mort.

Pendant ces dernières années, il changea plusieurs fois d'appartement, quittant Montmartre pour Passy puis pour la rue d'Amsterdam où il souffrit du manque de lumière, plus de six ans. Il se réfugia enfin rue de Matignon où il pouvait voir quelques arbres. Ces arbres qui aujourd'hui lui font une voûte de leur feuillage...

                                                   Tombe de Théophile Gautier

Il restait des journées entières dans son fauteuil, incapable de bouger et devint si maigre que son ami qui repose à quelques mètres de là, Théophile Gautier, dit de lui qu'il était "une âme vivant sans corps".

Un poème est gravé sur le marbre :

"Où se trouvera un jour la dernière demeure du voyageur épuisé par les errances, sous les palmiers du sud, sous les tilleuls du bord du Rhin?                                                                                                           

Serai-je jeté en terre sans égards par des mains étrangères ou reposerai-je dans les sables, au bord de l'océan?

Où que je me trouve, c'est la voûte du ciel divin qui me couvrira et les lampes funèbres qui me veilleront seront les étoiles dans la nuit."

Les oeuvres du "Juif Heine" furent brûlées par les Nazis en 1933. Le poète, visionnaire, comme le sont tous les vrais poètes, avait écrit en 1820, dans sa pièce Almansor, au sujet des autodafés de Cordoue :

"Das war ein Vorspiel nur, dort wo man Bücher verbrennt, verbrennt man auch um Ende Menschen."

"Ce ne fut qu'un prélude car là où l'on brûle les livres, on finit par brûler les hommes".

A une centaine de mètres de la tombe de Heine, les plaques ne manquent pas qui rappellent l'existence d'hommes et de femmes disparus dans les camps.

... Et moi je m'éloigne en redisant les vers que j'ai appris à l'école et que je n'ai jamais oubliés : Ich Weiss nicht was soll es bedeuten, Dass ich so traurig bin...    

Je ne sais dire d'où me vient cette tristesse qui m'étreint.....

Je tiens à ajouter la belle traduction des vers gravés sur la tombe due à Michèle Perrier 

Où sera la dernière demeure du voyageur lassé de tant d'errance?

Sous les palmiers du sud? Sous les tilleuls du Rhin?

Serai-je enseveli quelque part dans le désert par une main étrangère?

Ou bien reposerai-je dans le sable en bordure de mer?

Où que je sois, le ciel de Dieu m'enveloppera

Et dans la nuit flotteront les étoiles, lanternes des mort.

Cimetière Montmartre. Classement alphabétique. Calvaire et Saint-Vincent.

      Le cimetière de Montmartre est une ville des morts où les vivants se promènent et s'arrêtent parfois devant une tombe reconnue.

      Ces visiteurs voient rarement les vitraux qui réservent leur chatoiement à l'intimité des chapelles funéraires...

     Ils ne peuvent les apercevoir que si les portes sont ouvertes.

Et quand elles le sont, c'est qu'elles ont été fracturées. Les pilleurs de tombes connaissent le cimetière et n'hésitent pas à décapiter les statues et à arracher des vitraux...

      Beaucoup de ces vitraux ont donc disparu et quand ils n'ont pas été volés, c'est une pierre lancée par un crétin ou un vandale, pléonasme, qui les a mutilés...

      Ces quelques photos sont un témoignage de cette beauté menacée...

      La plupart des oeuvres datent du XIXème siècle et représentent la crucifixion, le moment de la mort et de la douleur de ceux qui restent...

      Ils disent quelque chose de la foi de ce XIXème siècle, souvent doloriste et qui néglige de représenter l'essentiel du Christianisme qui n'est pas la mort du Vendredi Saint mais la Résurrection de Pâques...

      Souvent, c'est la vierge qui est représentée, comme ici, sur ce vitrail à moitié saccagé et qui fait apparaître Marie au-dessus des feuillages...

      Toujours représentative de la foi du XIXème, la Vierge de Lourdes...

Car ce siècle fut celui des grandes manifestations mariales de Lourdes, la Salette ou Fatima...

La nativité...

La Sainte Famille...

L'assomption...

      Un ange intercesseur...

      Et pour rendre hommage à une Elisabeth défunte, sa Sainte Patronne...

Le flambeau de la vie est inversé, la flamme est en bas!

Et enfin... la résurrection! Le triomphe de la vie sur la mort! Si les tombeaux du cimetière sont souvent ouverts à cause des saccages, ce vitrail nous rappelle un autre tombeau ouvert et un autre message :"Ne cherchez pas parmi les morts celui qui est vivant!"   

      Les vitraux, nombreux, des tombes juives, non figuratifs, déclinent des décors floraux

Shalom... Un des noms de YHWH...  

Ce sont ces lettres-là que l'on trouve sur de nombreux vitraux du cimetière. 

Quand on le traduit par "Paix" on ne donne pas sa signification profonde qui est "Plénitude".

Les étoiles et le triangle divin...    

      Le Livre de la Loi...

"Shalom"

 A propos de Shaddaï qui est un autre nom de YHWH, une interprétation midrashique qui reprend chaque lettre le traduit :"Celui qui garde les portes d'Israël"...

Ces lettres que l'on retrouve sur les portes des maisons juives, se trouvent parfois sur celles des caveaux. elles prennent alors leur plein signification mystique. Le Seigneur a donné, le Seigneur a repris...C'est lui qui ouvre les portes entre la mort et la vie, entre la vie et la mort...

Derrière la porte fermée, la menorah laisse apercevoir un vitrail...    

Et avant de quitter le cimetière, cette chapelle nous offre une fleur céleste, un éclat de Paradis, un clin d'oeil de... Klein...

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Cimetière Montmartre. Classement alphabétique. Calvaire et Saint-Vincent.

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Une dernière balade avant l'envol pour l'Indonésie via Singapour. Impossible de ne pas saluer Dalida et son auréole de soleil. Etrange comme le temps lui donne de l'éclat et de la profondeur. Peut-être parce que précisément c'est la chanson de Ferré qui lui ressemble le plus : Avec le temps, va, tout s'en va, même les plus chouettes souvenirs, ça a une de ces gueules, à la galerie j'farfouille dans les rayons d'la mort, le samedi soir quand la tendresse s'en va toute seule.... Peut-être aussi parce que sous le kitch et les plumes, apparaît la véritable élégance d'une femme noble et tourmentée. Un tourment qui prit fin une nuit de mai, par quelques mots griffonnés : La vie est devenue insupportable. Pardonnez-moi.


Deux allées en contrebas, cette étrange sculpture en partie en relief en partie en creux.  Elle ne fait pas très sérieux et ressemble à un jeu d'optique. Qui représente-t-elle? Vous pouvez le deviner.... Un psychanalyste!!! Un certain Guy Pitchal. Vous pouvez deviner également qui il eut comme patiente célèbre... Une certaine Dalida. Jacqueline Pitchal, femme de Guy écrivit un livre sur son amitié avec la chanteuse : Tu m'appelais petite soeur. Ont ils imaginé, le psy et sa patiente, qu'ils seraient si proches un jour et pour si longtemps ?












A quelques encablures de là, repose en silence Boum Boum (de son vrai nom Geronimo Medrano).  Un des derniers clowns solitaires du 19ème avant l'apparition de l'Auguste. Il plaisait beaucoup avec sa gueule enfarinée et ses trois touffes de cheveux. Il s'adressait à l'orchestre par ces seuls mots : Boum boum. Le vieux cirque montmartrois où il officiait, le cirque Fernando fut construit en dur à l'angle de la rue des martyrs et du boulevard de Rochechouart et racheté par les Medrano. Les parisiens qui ont plus de 40 ans se rappellent sans doute ce très beau bâtiment circulaire, de fonte décorée. Ils ont vu, le coeur gros sa destruction dans les années pompidoliennes où il était bon d'adapter Paris à la voiture et où on massacrait sans remords les extraordinaires halles de Baltard. Le cirque a été remplacé par un horrible immeuble de marbre gris, infiniment plus triste que le cimetière vibrant de Montmartre. Cet immeuble sinistre s'appelle ...Le Bouglione!!!



Encore une artiste. Nous avons du mal à imaginer à quel point elle fut populaire. Elle savait allumer les mâles avec son sourire très affranchi et sa manière de faire voler ses jupons pour laisser entrevoir sa culotte. Son habitude de passer entre les tables et de vider les verres des clients ravis lui valut son surnom de Goulue. Sa gloire fut au zénith à l'époque du Moulin Rouge où elle dansait le chahut avec un pinardier dégingandé surnommé Valentin le Desossé. Une partie du renom dont elle bénéficie encore aujourd'ui, elle le doit à Toulouse Lautrec qui la représenta souvent et qui, lorsqu'elle décida de se mettre à son compte en ouvrant une baraque foraine de danse orientale lui peignit les panneaux de sa roulotte. Vous pouvez les admirer aujourd'huui au musée d'Orsay. 

La Goulue vieillit mal, ne se console pas de la mort de Bouton d'or son fils et va faire de petits boulots pour survivre. Elle reviendra au Moulin Rouge, non pas pour être la reine du Cancan mais pour vendre des sucreries sur le trottoir à l'entrée de l'établissement. Elle est morte à Saint Ouen et ce n'est qu'en 1992 qu'elle fut transférée au cours d'une grande fête montmartroise dans ce cimetière situé à quelques mètres du Moulin Rouge.













Restons  un peu dans la danse avec Degas. Si au début de son oeuvre il va comme Gericault à Longchamp peindre jockeys et courses de chevaux, c'est peu à peu le monde des théâtres et des ballets qui l'attire et le fascine. Il n'est certs pas d'esprit politiquement révolutionnaire, fils de banquier qu'il est , à l'abri de tout souci financier. Mais il sait peindre les femmes du peuple comme les repasseuses qui reviennent comme un thème récurent. Il n'est pas comme les Impressionnistes passionné de nature, de grand air, de lumière naturelle. "Je ne veux pas perdre la tête face à la nature"

Il préfère la lumière artificielle des éclairages au gaz dans les théâtres. Il s'attache de plus en plus à peindre les artistes et il donne consciemment ou nom une image forte de la Société de son temps. D'un côté une classe de bourgeois repus et de l'autre un monde de féérie, d'artifices, de maquillages créé pour leur plaire par tout un petit peuple d'artistes misérables malgré la splendeur de leurs ailes de papillons.

Salut Georges. Demain je prends l'avion qui me rapprochera un peu, très peu de tes records et j'aurai une pensée pour toi qui as frôlé les étoiles.

Lien : Cimetière Montmartre. Classement alphabétique. Calvaire et Saint-Vincent.

Le 7 février, grand soleil sur Montmartre, mes pas me conduisent une nouvelle fois dans ce grand jardin. Sans m'y attendre, je tombe (c'est le mot) sur Fred Chichin, nouvel habitant inattendu du lieu. Il n'y a qu'une chappe de ciment, un petit bouquet et une guitare miniature. Il doit se sentir bien à l'étroit celui qui était énergie et poésie, celui qui avec les Rita Mitsouko mettait le rythme et le rêve dans notre quotidien. Quelques mots ont été écrits sur la guitare : 
<Quelques vents lunaires t'ont emporté gratter sur une étoile>.

Non loin de lui, un autre guitariste.  Fernando Sor. Artiste espagnol qui dut quitter son pays où il ne remit jamais les pieds après la défaite de Joseph Bonaparte en 1813. Il avait en effet pris parti pour les Français. A paris, il connut un véritable succès et profita de la mode dont jouissait la guitare. Il écrivit une Méthode pour la guitare qui n'est pas démodée aujourd'hui. Sa fin de vie fut une lente descente dans le désespoir et la souffrance. Il perdit sa femme puis sa fille. Il fut atteint d'un cancer de la langue qui le tortura des années. Quand il mourut en 1839, il fut inhumé à Montmartre dans une tombe anonyme. Il fallut attendre 1934 pour qu'elle fût identifiée et qu'un hommage fût rendu au guitariste de génie. 

Encore un musicien et un créateur. Alors que le saxophone qu'il a inventé déploie ses chants rauques et profonds dans le monde entier, la tombe de Sax est à l'abandon. La croix, comme les branches mortes semble emportée par un vent du grand large... Peut-être le souffle de tous ceux qui lancent vers nous, grâce au saxophone l'ouragan des chants venus du plus secret et du plus chaud du coeur humain. Berlioz n'est pas loin de là, lui qui, curieux de toute nouvelle sonorité, écrivit la première oeuvre pour saxophone : le chant sacré pour sextuor à vent.

Et il est là Berlioz, sous un marbre noir et un médaillon académique... Il aurait fallu un facteur Cheval, un sculpteur volcanique pour accueillir cet homme-là. Certainement pas ce marbre obtus dont la seule vertu est d'être assez poli pour refléter le ciel et les arbres. Sur un côté de la tombe, deux autres noms sont gravés côte à côte : Harriet Smithson, Marie Recio. Les deux femmes officielles d'Hector. Au début une passion à l'état brut pour l'interprète d'Ophélie et de Juliette... Elle est l'inspiratrice de la Symphonie Fantastique, la mère du seul enfant du musicien, Louis. Elle est cette femme malheureuse qui sombra dans l'alcool avant la congestion cérébrale qui la paralysa. Son mari fuyait déjà le domicile conjugal avec Marie Recio qu'il épousa quelques mois après la mort d'Harriet. Il ne gagna pas forcément au change, tant elle était possessive et exigeante. Elle tenait à chanter dans les concerts de son mari alors que ce dernier qui parle très peu d'elle dans ses mémoires, prit le temps d'affirmer qu'elle <miaulait comme deux douzaines de chats>!





















Une tombe pas vraiment réussie pour Leo Delibes. la fin du XIXème siècle ne donnait pas souvent dans la légéreté architecturale. Les amoureux de Coppélia, de Sylvia ou de Lakmé ne s'y retrouveront pas. Pas plus les amateurs de la Cour du Roi Pétaud !
Impossible de quitter le cimetière sans rencontrer le plus mélomane des animaux malgré la perfide appréciation de Berlioz!!!

Lien : le cimetière saint Vincent fin d'annee



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Cimetière Montmartre. Classement alphabétique. Calvaire et Saint-Vincent.

Les vitraux de Saint Pierre de Montmartre (Max Ingrand)

Nini est allée travailler et Titiche dort sur sa couette. Je peux reprendre ma balade dans la ville juive du cimetière de Montmartre. En fait, la ville est mêlée. Des signes religieux juifs côtoient des signes chrétiens ou des absences de signes... Des noms juifs sont mêlés à des noms bretons ou normands. Il y a là comme une ville idéale où l'on pourrait être ce que l'on est sans exclure l'autre, où l'on pourrait vivre ensemble en se respectant, où l'on pourrait s'unir sans rien désunir en nous. Un jour peut-être, Nini et moi serons en vacances en ce lieu. Il y aura peut-être sur notre pierre une étoile de David et une croix. Il y aura tous les chats, de toutes les couleurs et si par hasard quelqu'un pense à nous, qu'il vienne avec des boîtes de Sheba ou de Friskies....
     Cette femme de bronze se sent un peu coincée sous le pont qui passe au dessus du cimetière. Elle reste sérieuse malgré le bruit des voitures et l'agitation toute proche du quartier des abbesses.

Son regard semble vide  et le soleil ne vient plus l'iriser. Elle souffre d'être une statue et de ne plus pouvoir, comme les vivants laisser passer la lumière intérieure par le vitrail des yeux. Les statues paraît-il ont de grandes douleurs...
    Aurais-je parlé trop vite ? Un vitrail me regarde de ses écailles de lumière...

Ce chat joue les surveillants attentifs. Ses yeux à lui laissent bien passer la lumière pâle de son âme de chat. Il porte sur le poitrail ce qu'on nommait au Moyen Age, le doigt de Dieu : une tache blanche qui lui permettait d'échapper aux tortures et aux brasiers où l'on jetait tous les chats noirs que l'on prétendait diaboliques. Diaboliques, ils ne l'étaient certes pas mais Imbéciles, ils l'étaient assurément ceux qui se livraient à ces pratiques.
Le Moïse de Michel Ange veille sur la tombe de Daniel Iffla, dit Osiris. Il fut banquier, peut-être un peu moins voyou que ceux de La Société Générale. Il se consacra au mécénat après avoir perdu son grand amour, sa femme adorée. L'Institut Pasteur bénéficiaire de sa générosité, grava sa reconnaissance sur une plaque de marbre. Mais le bateau-restaurant du coeur qu'il voulut pour les pauvres et qui distribua des repas jusqu'en 1940 n'est plus ancré sur la Gironde et aucune plaque ne rappelle son souvenir à la surface des eaux.
Lui ne nous laisse que son nom et sa photo. Le jour où il est allé chez le photographe, rue Caulaincourt ou ailleurs, pouvait-il imaginer qu'un jour elle serait exposée à côté de lettres dorées qui résument l'horreur. Le marbre a des couleurs de cendres bleutées.

Aimait-il les chats et celui là vient-il se frotter au marbre de Berick Goltzmann mort à Auschwitz?

Le verre cassé, le fer rouillé, le squelette des étoiles...mais cette vitre qui indique le jour et met en abysse les étoiles...







Sur le squelette des arbres, une femme pleure. Elle se lamente mais elle sait qu'elle est belle et jeune. Elle ne cache pas ses seins gonflés. Son voile la dénude avec art. Elle est assise au dessus de Meilhac qui fut avec Halévy le librettiste d'Offenbach. Un fou de mot, de blagues, d'humour... Avec lui, je quitte cette partie du cimetière car je n'ai plus qu'une seule envie : rejoindre Nini et partager avec elle une bonne bouteille de Veuve Clicquot.

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cimetière de montmartre (3) promenade aléatoire  

Samedi 26 janvier, un soleil franc et bleu éclaire la butte et transforme le Sacré Coeur en montgolfière. C'est une belle journée pour suivre le boulevard, prendre l'avenue Rachel et s'aventurer dans le cimetière de Montmartre, dit cimetière du Nord. C'est un jardin dans la ville, un quartier de pierres, de statues, d'arbres et de chats, tout contre le bruit et le strass de Pigalle, la circulation et l'énervement de la place Clichy. Aujourd'hui je décide, guidé par le soleil, de flaner dans la ville juive. 

C'est un coeur de pierre qui recueille ces lettres d'amour. Ces petits cailloux posés à chaque visite, comme une trace, comme un pas sur le sable, comme un baiser, galet poli par les jours de deuil et l'écume des larmes. La pluie n'a pas encore défraichi le petit arbre givré et le Père Noël,  caresse fragile contre la pierre.

Les chats privilégient cette partie du cimetière. Ils doivent bien sentir qu'ils ont en commun avec les habitants silencieux tout un passé de chasse aux sorcières, de persécutions et de bûchers. Ce gris qui me rappelle mon premier chat, le plus aimé des chats, le plus aimant, me concède un regard vert et pâle où passe la tristesse et la mélancolie de la jeune femme étendue sous la pierre. 

Une ouverture sur une maison de pierre, par où se montrent des étoiles. Etoile de David, Etoile jaune, Etoile de vitrail... toujours des étoiles contre les aigles et les croix gammées. On dit que la lumière des étoiles mortes nous parviennent des années après leur disparition. Nous vivons sous un ciel d'étoiles mortes et la lumière cependant est celle de midi.

Les sept flammes de bronze sur la porte d'un tombeau. La lourde menorah qui n'a rien pu contre la flamme des crématoires. Mais qui le jour venu éclairera les souterrains de la mort et ouvrira les portes de bronze sur la vie.




 

Un autre chat très réel à côté des fleurs artificielles. Il ouvre à peine les yeux afin de ne pas perturber la nonchalance de sa sieste. Assez pour comprendre qu'il n'y a pas danger, que l'intrus bardé de reflex numérique n'est pas hostile au monde chat.









Yankel, Mala et Haja...assassinés par les nazis. Pas une cendre, pas un cheveu, rien ne subsiste d'eux et pourtant, ils sont là avec ceux qui leur ont survécu dans la douleur indicible. Ils sont égaux désormais dans le mystère. Mais non, ils sont plus présents dans cette journée claire d'hiver. C'est leur photo qui vient nous toucher au coeur et qui nous pousse à fredonner sans fin leur nom.










J'ai levé les yeux et j'ai vu qu'il n'était pas besoin d'attendre la nuit. En plein après midi, elles étaient bien là les étoiles.

Une chatte médite à l'entrée d'un tombeau. Un cyclamen fleurit pour jeter un peu de vivacité dans le tableau. L'animal le plus beau de la création et le plus délicat est institué gardien de nos cimetières et messagers entre deux mondes. Espérons que nos gérants et autres planificateurs ne les exterminent pas comme ils savent si bien le faire avec tout ce qui leur paraît étranger ou inutile. Cette petite femelle porte comme ma Titiche, une tache noire au coin du museau. Et comme elle, une impeccable coiffure et un bonnet parfaitement ajusté.

Sur une tombe  un amoureux inconsolable a dessiné pour sa Jacqueline des soleils, des poèmes et une étoile encore avec ces mots : amour, liberté, tolérance, vérité. Avec ces quatre mots comme ils devaient s'aimer ces deux là... Et comme ils s'aiment... 


Nous poursuivrons la visite ces prochains jours car je ne peux passer trop de temps sur l'ordinateur. Ma femme et ma chatte commencent à manifester quelque énervement....
A bientôt...

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cimetière de montmartre, juifs et chats (2)  

   Le 29 décembre, Nicole et moi décidons d'aller traîner nos pas dans le petit cimetière, au bas de la butte, cet enclos qui porte le nom du patron des vignerons et qui jouxte presque la dernière vigne de Montmartre. Nous sommes accueillis par un ange juvénile et boudeur. Accueillis n'est pas vraiment le mot. Il nous ignore, enfermé qu'il est dans la pierre et la méditation.
     La petite maison de Platon et Papoue. Ils sont tous deux derrière la vitre et nous regardent. Ils nous rappellent qu'entre les morts et nous il n'y a que cette vitre, parfois embuée ou poussiéreuse mais bien présente. Ils devaient s'aimer ces deux là, morts à quelques mois de distance. Nous n'avons peut-être qu'un seul grand amour dans notre vie, amour auquel on ne peut survivre.

      Deux femmes légères sur les branchages nus. Celle qui s'élève semble inviter l'autre à partir avec elle. Sa main caresse son épaule et invite les bras ouverts à se refermer autour de ses jambes pour s'abandonner à l'assomption...
    L'ange qui veille sur la tombe d'Utrillo et de Lucie. Derrière le mur, la rue des Saules et le cabaret du lapin agile, les vignes et la maison rose, autant de lieux peints par celui que recouvre aujourd'hui le sinistre marbre.
    La main de l'ange, pour tenir un pinceau, pour porter à ses lèvres une coupe de champagne, pour caresser le visage des êtres aimés, pour se fermer soudain et cogner contre la mort.
   Sur une tombe, ce rappel de la vie la plus exaltée. Ces corps faits pour être chauds et s'enlacer. Cette main posée sous un sein tendu...        Mais ces corps menacés, ces souvenirs de papier brûlant que le bronze ne saurait garder qu'en les figeant, comme des fragments d'obus après l'explosion.
     La tombe la plus banale et la plus pesante pour celui qui nous a donné un univers et des images comme des oiseaux ou des nuages. On n'enterre pas les nuages. Les Enfants du Paradis, le plus beau film jamais tourné, pour moi... Qu'ils continuent de donner à leur créateur la jeunesse et la passion, et s'il existe un paradis, qu'ils soulèvent cette pierre stupide et l'entraîne là haut, là où vont ceux qui n'ont pas de quoi se payer l'orchestre...
  Il est  représenté ici avec chapeau et moustache, le bonhomme. Il sourit, satisfait et nous regarde. Il semble ignorer la jolie femme qui tourne vers lui la tête et dont le bras semble indiquer le chemin. Le lierre rampe sur la pierre, plus vivant malgré l'hiver que le bourgeois chapeauté.
    Ce n'est qu'un morceau de rocher, quelques pierres disjointes et un fouillis de plantes et de lierre. C'est là qu'habite Steinlein, le plus doué dessinateur de chats. Personne comme lui n'a su saisir la beauté de ces créatures uniques. Cet endroit semble fait pour eux, il y a des cachettes, des arbres, des buissons et un mur par où prendre la poudre d'escampette.

  Bon d'accord ce n'est qu'une pierre bien noire et lisse et sans grâce. Mais vous pouvez y lire : Papa Borde, Maman Borde, Fils Borde... N'est-ce pas émouvant ce désir de rester ensemble, trinité gravée dans le marbre. Il devait y avoir beaucoup d'amour et de complicité chez ces trois là. Leur tombe devrait être multicolore avec des nains de jardin, beaucoup de fleurs des champs et des oiseaux qui s'égosilleraient toute l'année.

 Il y a encore beaucoup de personnes sympathiques dans ce cimetière... Eugène Boudin le mal nommé dont les ciels et les plages ne cessent de vibrer, clairs, dans nos regards...Marcel Aymé qui voudrait bien que son passe-muraille l'aide à sortir de son trou... L'étonnant Ségir dont la tombe, selon son désir, émet des ondes qui guérissent les cardiaques...Harry Baur, acteur inoubliable.... mais celui qui nous attendait à la sortie du cimetière, il était bien vivant, bien nourri, c'était l'habitant des lieux, l'âme ombre et lumière qui à force de se poser sur les tombes a recueilli un peu de chaleur et de vie de chacun.

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Promenade cimetière de Montmartre (1) Juifs et chats(1ere partie)